Garde, Vieux Monde, tes fastes d'un autre âge,
Donne-moi tes pauvres, tes exténués,
Qui en rangs pressés aspirent à vivre libres,
Le rebut de tes rivages surpeuplés,
Envoie-les moi, les déshérités, que la tempête m'apporte
De ma lumière, j'éclaire la porte d'or !
Je me demande si l’Amérique ne conserve pas cette vision de l’Europe : culture incompréhensible, fantoches opprimant ceux qui ne demandent qu’à être d’honnêtes travailleurs, et se livrant à des guerres ridicules.
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